versos rebeldes

BANDERA NEGRA
A los que muerden

Éramos
los que no nos enterábamos
de qué iba la cosa,
los que siempre perdíamos el tren, el bus,
las oportunidades y el tiempo,
los que escribíamos en una trinchera
con los dedos de una mano
porque la otra la empuñábamos
dándole forma de pistola
o porque con ella tirábamos las piedras.
Éramos
los que no reían las gracias,
los que gruñían y enseñaban los dientes,
los que hacían la puñeta,
los que tirábamos por la ventana
la casa, las botellas,
el porvenir y las palabras,
los que nunca eran nombrados
cuando pasaban lista
en la entrada de ningún redil.
Éramos
los que soñábamos con la bomba,
las fieras ingratas del zoo,
los que nadie leía
ni jamás llegarían a nada,
los ninguneados,
los que metían el palo en las ruedas.
Éramos nosotros,
los que fintaban, los lobos,
los nunca invitados,
los enemigos, los que siempre se iban
por fin
dejando atrás un rastro
de cortes de manga, fuego
y poemas rotos.

LO Q ME DIJO UN CURA ADOLESCENTE
No matéis a los curas, pueblos que despertáis y caéis en la cuenta
de la estafa más grande que edad alguna oliera.
Por el contrario estimulad su cría,
cebadlos uno a uno con esmero acucioso.
Así podréis ir luego montados en curas gordos al trabajo
- la gasolina siempre tiende a subir -
dejarlos amarrados a la puerta del bar,
decir, - oh desdeñoso ancestro que os resurge -
que el vuestro está más brioso que los otros mostrencos.
Los domingos llevaremos a los niños a las carreras de curas
- único juego de azar que será permitido -
en las cuales brillarán los descendientes pur sang de los obispos.
Habrá curas de tiro y carga, curas trotones, curas sementales,
y tendrán los establos olor a santidad.
Los curas inservibles serán embalsamados
y vendidos como adornos de salón:
la tonsura podrá servir de cenicero.
ROQUE DALTON

ALMERÍA
Un plato para el obispo, un plato triturado y amargo,
un plato con restos de hierro, con cenizas, con lágrimas,
un plato sumergido, con sollozos y paredes caídas,
un plato para el obispo, un plato de sangre de Almería.
Un plato para el banquero, un plato con mejillas
de niños del Sur feliz, un plato
con detonaciones, con aguas locas y ruinas y espanto,
un plato con ejes partidos y cabezas pisadas,
un plato negro, un plato de sangre de Almería.
Cada mañana, cada mañana turbia de vuestra vida
lo tendréis humeante y ardiente en vuestra mesa:
lo apartaréis un poco con vuestras suaves manos
para no verlo, para no digerirlo tantas veces:
lo apartaréis un poco entre el pan y las uvas,
a este plato de sangre silenciosa
que estará allí cada mañana, cada mañana.
Un plato para el Coronel y la esposa del Coronel,
en una fiesta de la guarnición, en cada fiesta,
sobre los juramentos y los escupos, con la luz de vino de la madrugada
para que lo veáis temblando y frío sobre el mundo.
Sí, un plato para todos vosotros, ricos de aquí y de allá,
embajadores, ministros, comensales atroces,
señoras de confortable té y asiento:
un plato destrozado, desbordado, sucio de sangre pobre,
para cada mañana, para cada semana, para siempre jamás,
un plato de sangre de Almería, ante vosotros, siempre.
PABLO NERUDA
Junio, 1937

QUIERO... SUEÑO
No me contéis más cuentos,
que vengo de muy lejos y sé todos los cuentos.
No me contéis más cuentos.
Contad y recontadme este sueño.
Romped, rompedme los espejos.
Deshacedme los estanques,
los lazos, los anillos,
los cercos, las redes,
las trampas y todos los caminos paralelos.
Que no quiero, que no quiero,
que no quiero, que no quiero
que me arrullen con cuentos,
Que no quiero, Que no quiero,
Que no quiero, Que no quiero
que me sellen la boca y los ojos con cuentos,
que no quiero, que no quiero,
que no quiero, que no quiero
que me entierren con cuentos,
que no quiero, que no quiero,
que no quiero, que no quiero
verme clavado en el tiempo,
que no quiero verme en el agua,
que no quiero verme en la tierra tampoco,
que no quiero, a su ovillo,
como un hilo de barba sujeto.
Quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento,
quiero verme en el viento...
quiero... ¡quiero!... sueño... ¡sueño!
Soy gusano que sueña...
y sueño verme un día volando en el viento.
León Felipe

YO NO SÉ MUCHAS COSAS
Yo no sé muchas cosas, es verdad
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos.
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...
Que los HUESOS del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo sé muy pocas cosas, es verdad.
Pero me he dormido con todos los cuentos....
Y sé todos los cuentos.
Leon Felipe

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
Miguel Hernandez


Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Miguel Hernandez


Cierra las puertas, echa la aldaba, carcelero.
Ata duro a este hombre: no le atarás el alma.
Son muchas llaves, muchos cerrojos, injusticias:
no le atarás el alma.
Miguel Hernandez

la muerte me dice q me ama

la muerte me dice que me ama porq sabe que estoy vivo y que somos puros los que no tenemos amo. La muerte se me acerca, me hace guiño, abre sus piernas y me suplica q la penetre, xq dice q kiere mi esencia xq no tengo amo ni dios ni patria y xq la muerte cree en la anarquia. Xq la beso y bebió de mi sangre en mi boca. Hazme un favor: procura q viva la anarquia...

y mis acciones al dormir se encaminan en que mañana al despertar, romperé con la rutina y en la acción individual con el pecho como piedra, hinchado por la destrucción de ésta y de cualquier sociedad...hasme un favor: procura que viva la anarquia (mauricio morales)

MARIO BENEDETTI - TE QUIERO

Viviendo Benedetti obra de teatro interpretada por teatristas independientes de Maldonado, Uruguay en base a obras del escritor Uruguayo Mario Benedetti. Actuan: J. Maneiro, M. Cirillo. Voz: M. Montero


TE QUIERO - MARIO BENEDETTI
Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

poesia conspirativa

EN BUSCA DE UN SUEÑO

Anoche soñé con un mundo nuevo
Y hoy me levanté con ganas de luchar
Mi corazón se encontraba dividido en 2 grandes sentimientos
El amor y el odio
No podía precisar cuál de los 2 era más fuerte
Pero si, que ambos me aferraban mucho más a la lucha…

Y me decidí a salir en busca de una mano amiga
Con la cual empuñar aquel no más
Que sería el comienzo de la construcción de aquella utopía
Pero en las calles solo vi una vida mercantilizada a su máxima expresión
Hasta los sentimientos se exhibían en los escaparates de lujosas tiendas
Todo lo que era nuestro, todo lo que era propio
Pasó a ser de otros y ahora nos lo venden
En agradables ofertas.

En las aceras caminaban robots y marionetas
Los unos programados desde su nacimiento para:
Estudiar, trabajar, producir y consumir
Los otros manipulados por los tentáculos del poder
Sin saber quiénes son, sin saber quiénes serán
No tienen sueños ni ilusiones, ni amores ni pasiones
Solo obedecen lo que el rey decreta, lo que su majestad ordena

Casi desilusionado pateaba piedras mirando al suelo
Pero a los lejos se escuchaban gritos,
Olía a fuego y gasolina
A dignidad y a rebeldía
Eran jóvenes con mochila en hombro y piedra en mano
Eran indixs con la cara sucia y el puño en alto
Eran obrerxs llenos de rabia y organizadxs
Eran negrxs cansadxs de ser humilladxs
Eran mujeres, hombres, niñxs, ancianxs, pobres, campesinxs, mendigxs, putas, homosexuales, marginadxs, desocupadxs, desamparadxs, artistas, idealistas, lxs sin techo, lxs sin tierra, lxs sin pan, lxs sin sueño, eran todxs ellxs… pero eran unx solx
Y encontré lo q estaba buscando
Encontré a mi gente, encontré a mi pueblo
el kospirador

PREFIERO
Prefiero que vivamos juntos en las montañas solo tu y yo,
Nuestrxs hijxs, los pájaros,
El aire y el agua, la vida y la esperanza
Viendo el alba llegar y el atardecer partir,
Viviendo sin ataduras ni stress, sin prisa y con calma
En donde la libertad nos llegue a tocar la puerta y
La armonía sea nuestra inquilina endémica

Y no en una ciudad llena de smoking y vidas robóticas
Programadas para trabajar y consumir,
En donde no se puede apreciar la luna
Por que las vallas publicitarias han tapado su esplendor,
Donde la hipocresía es el pan de cada día y los rumores son su leche fría
En donde no nos alcance el tiempo
Porque estamos menos en casa y más en la oficina
No mi vida así no, no cariño en verdad no...

Prefiero correr, correr, correr contigo
Olvidarnos de todo y acordarnos de nada
Sentir q somos solo tú y yo, el viento y la playa
Abrazarte y q me abraces, callarme y tu callarte
Y escuchar lo q dicen nuestros cuerpos cuando se juntan y arden

Prefiero levantar junto a ti la bandera de la solidaridad
Q me acompañes en mis sueños, mis anhelos y mi fuerte laborar
Caminar juntos por el sendero de libertad
Q con el pueblo hemos de ensanchar
Vivir para amar y vivir para luchar,
Vivir para reír y vivir para llorar...

Y eso...
Eso prefiero
Y ti...
A ti te prefiero
Y nada..
Y nada mas quiero
el kospirador

y un poco mas de poesía combativa

Oíd el ruido de las sucias cadenas...
Julio Mirkin
Quisieron torturarte
y te torturaron
quisieron desangrarte
y te desangraron
quisieron quemarte el cuerpo
y te quemaron
en invierno sin frazadas
sin medicinas necesarias
sin estampillas para cartas
quisieron golpearte
y te golpearon
tres minutos
para ir al baño
parado, temblando
con metrallas
vigilado
quisieron asesinarte
y te asesinaron
quisieron quemarte el cuerpo
y te quemaron
quisieron arrancarte de la lucha
y eso, no pudieron.
¡De la lucha
no te arrancaron!

Segundo Poema Civil
Ariel Canzani D.
En qué guerra sangrienta ganaron su medallas?
Qué campo de batalla les dio su petulancia?
Contra quién, con cuáles argumentos se batieron?
Quién les votó los increíbles privilegios que poseen?
La guerra fue contra simples civiles temerosos,
contra moscas, fantasmas y unicornios?
En qué Instituto socrático adquirieron
sus rostros de sabios y probos profesores
de todo un pueblo enfermo y tolerante?
Qué secreto poder les dio los títulos?
En qué fuentes divinas han bebido
su ecléctica cultura y poderío
que nos transforma de calmos ciudadanos
en seres vomitantes por tantas ignominias?
En qué guerra sangrienta ganaron esta patria?
y si así fuera (que todo lo han ganado
en una cruel y larga guerra honesta),
por qué roban así, hunden así mi tierra
que pese a todo, es también nuestra,
de todos los civiles que no teniendo armas
seguimos soñándola sin cascos que la hieran.

IX
Glauce Baldovin
El silencio es la violencia.
Pero más violencia es mezclar las palabras
confundirlas
trastocarlas
para que el silencio se vuelva error
y creamos que la paloma se transformará en dragón
y que aquel que se alimentó con nuestra sangre es el cordero.

XXVII
Alberto Vanasco
Durante treinta años
trabajó quince horas
por día
sin odiar a nadie.
Este perdió a su mujer
y a sus hijos,
uno tras otro,
sin pensar en matar.
Aquél padeció cárceles,
torturas, vejaciones,
sin llegar a vengarse.
Este otro vivió en la miseria,
en la humedad y el frío
toda su vida,
sin quejarse nunca.
El de allá hizo colas,
sufrió esperas y postergaciones
desde la cuna,
sin comprarse un revolver.
El que sigue vivió siempre
en pensiones oscuras,
en vagones de trenes,
en casillas precarias,
sin cometer un robo.
Y aquél pasó hambre,
privaciones
de todo tipo, carencias, apuros,
sin acusar a otros.
Los demás se arrastraron
por hospitales,
asilos
y comisarías,
sin rebelarse nunca.
Y yo pregunto:
¿Quiénes son, entonces,
los que sostienen el mundo?

XXVIII
Alberto Vanasco
El joven poeta imberbe vietnamita
que cayó en su casamata
sin terminar su poema.
El músico de veinte años
que murió en Irlanda
sin formar su conjunto
sin componer su canción.
El estudiante fuerte y alegre
como mi hijo
que cayó en cualquier calle
de cualquier facultad
sin obtener su diploma.
El adolescente pintor
que sucumbió en Buenos Aires
con todos sus cuadros bosquejados
en su cabeza.
El hijo del minero
que cayó en Bolivia
sin ver la revolución.
El muchacho de cualquier parte,
muerto en cualquier sitio,
cuando empezaba a vivir.
El joven masacrado exterminado
por los lobos de siempre
en cualquier lugar de la tierra.
Todos ellos aguardan todavía
en la pupila y en el pulso
de los que siguen en la lucha,
esperan que entre todos
escribamos sus poemas,
hagamos sus canciones,
y terminemos sus cuadros
y la revolución.

Paz en las cabañas,
guerra a los palacios
Luis Luchi
Vivo en una choza
guerra a los palacios
quedo sin trabajo
paz en las cabañas.
Paz en mi cabaña
los brazos desarmados,
guerra a los palacios
fusil en bandolera.
Pan en mi cabaña
tinta.
Saqueo por bodegas de palacios.
Sal en las cabañas
caliente mi sopa rústica
alegría con fiestas en las cabañas
ollas humeantes
cantos
puntos de vista, puntería
en las cabañas
puntería sobre los palacios
jardines de infantes en los palacios
vida en la herrumbre de los palacios
rondas en el desierto de los palacios.
Vivo en la cabaña,
guerra a las cabañas.

de que tenemos que pedir perdón

DE QUE TENEMOS Q PEDIR PERDON

"¿De qué tenemos que pedir perdón? ¿De qué nos van a perdonar? ¿De no morirnos de hambre? ¿De no callarnos en nuestra miseria? ¿De no haber aceptado humildemente la gigantesca carga histórica de desprecio y abandono? ¿De habernos levantado en armas cuando encontramos todos los otros caminos cerrados? ¿De no habernos atenido al Código Penal de Chiapas, el más absurdo y represivo del que se tenga memoria? ¿De haber demostrado al resto del país y al mundo entero que la dignidad humana vive aún y está en sus habitantes más empobrecidos? ¿De habernos preparado bien y a conciencia antes de iniciar? ¿De haber llevado fusiles al combate, en lugar de arcos y flechas? ¿De haber aprendido a pelear antes de hacerlo? ¿De ser mexicanos todos? ¿De ser mayoritariamente indígenas? ¿De llamar al pueblo mexicano todo a luchar, de todas las formas posibles, por lo que les pertenece? ¿De luchar por libertad, democracia y justicia? ¿De no seguir los patrones de las guerrillas anteriores? ¿De no rendirnos? ¿De no vendernos? ¿De no traicionarnos?¿Quién tiene que pedir perdón y quién puede otorgarlo? ¿Los que durante años y años se sentaron ante una mesa llena y se saciaron mientras con nosotros se sentaba la muerte, tan cotidiana, tan nuestra que acabamos por dejar de tenerle miedo? ¿Los que nos llenaron las bolsas y el alma de declaraciones y promesas? ¿Los muertos, nuestros muertos, tan mortalmente muertos de muerte "natural," es decir, de sarampión, tos ferina, dengue, cólera, tifoidea, mononucleosis, tétanos, pulmonía, paludismo y otras lindezas gastrointestinales y pulmonares? ¿Nuestros muertos, tan mayoritariamente muertos, tan democráticamente muertos de pena porque nadie hacía nada, porque todos los muertos, nuestros muertos, se iban así nomás, sin que nadie llevara la cuenta, sin que nadie dijera, por fin, el "¡YA BASTA!" que devolviera a esas muertes su sentido, sin que nadie pidiera a las muertos de siempre, nuestros muertos, que regresaran a morir otra vez pero ahora para vivir? ¿Los que nos negaron el derecho y don de nuestras gentes de gobernar y gobernarnos? ¿Los que negaron el respeto a nuestra costumbre, a nuestro color, a nuestra lengua? ¿Los que nos tratan como extranjeros en nuestra propia tierra y nos piden papeles y obediencia a una ley cuya existencia y justeza ignoramos? ¿Los que nos torturaron, apresaron, asesinaron y desaparecieron por el grave "delito" de querer un pedazo de tierra, no un pedazo grande, no un pedazo chico, sólo un pedazo al que se pudiera sacar algo para completar el estómago?¿Quién tiene que pedir perdón y quién puede otorgarlo?¿El presidente de la República? ¿Los secretarios de Estado? ¿Los senadores? ¿Los diputados? ¿Los gobernadores? ¿Los presidentes municipales? ¿Los policías? ¿El ejército federal? ¿Los grandes señores de la banca, la industria, el comercio y la tierra? ¿Los partidos políticos? ¿Los intelectuales? ¿Los medios de comunicación? ¿Los estudiantes? ¿Los maestros? ¿Los colonos? ¿Los obreros? ¿Los campesinos? ¿Los indígenas? ¿Los muertos de muerte inútil?¿Quién tiene que pedir perdón y quién puede otorgarlo?"
Texto extraído del comunicado del Ejército Zapatista de Liberación Nacional ante la oferta de perdón del Gobierno Federal con motivo del levantamiento indígena

canticos revolucionarios

Y MAS Y MAS Y MAS POESIA.....combativa y libertaria

Por más que callen
por más vueltas que de el mundo
por más que nieguen los acontecimientos
por más represión que el Estado instaure;
por más que se laven la cara con la democracia
burguesa;
por más huelgas de hambre que silencien y callen;
por más que tengan saturadas las cárceles;
por más pactos que desarrollen con los controladores
de clase;
por más guerras y represión que impongan;
por más que intenten negar la historia y la memoria de
nuestra clase;
Más alto diremos:
asesinos de pueblos
miseria de hambre y libertad
negociadores de vidas ajenas
más alto que nunca, en grito o en silencio,
recordaremos vuestros asesinatos
de gentes, vidas, pueblos y naturaleza.
De labio en labio, paso a paso, poco a poco.
(Salvador Puig Antich, 1974)


podrán detener mi cuerpo; nunca lograran detener mis pensamientos, sentimientos; y si la muerte es la opción, la prefiero. No soportaría vivir como una cobarde sin corazón ni razonamiento. Si de etiquetas me preguntas, ponme la de anarquista; si de personalidad me preguntas, no me pongas etiquetas, pues yo soy una sola, no vivo de etiquetas ni ideas de otros. si de muertos me preguntas, diré q todos lo estamos, solo somos zombis buscando un espacio y cerebro al q robarle sus ideas, si me preguntas quien soy, no soy más q una persona buscando coherencia y libertad.

PARA HACER UN RETRATO DE UN PÁJARO.

Pintar primero una jaula /con la puerta abierta/pintar después/algo gracioso/algo simple algo hermoso/para el pájaro/apoyar la tela contra un árbol/en un jardin/ en un montecillo/o en un bosque/esconderse tras el árbol/sin decir palabra/sin moverse.../a veces el pájaro aparece al instante/pero puede tardarse años/antes de decidirse/no desalentarse/esperar/esperar si es necesario durante años/la prontitud o la demora en la llegada de el pájaro/no guarda relación/con la calidad de le cuadro/cuando el pájaro aparece/si aparece/observar el más profundo silencio/ aguardar a que el pájaro entre en la jaula/ y una vez que haya entrado/cerrar suavemente la puerta con el pincel/después/ borrar de uno en uno todos los barrotes/ con cuidado de no rozar siquiera las plumas del pájaro/ reproducir después el árbol/cuya mas bella rama se reservará/para el pájaro/pintar también el verde follaje y la frescura de el viento/el polvillo de el sol/ y el zumbido de los bichos de la hierba en el calor de el verano/ y después esperar que el pájaro se decida a cantar/ si el pájaro no canta/mala sañal/señal de que el cuadro es malo/pero si canta es buena señal/señal de que podeis firmar/entonces arrancadle suavemente/ una pluma al pájaro/ y poned vuestro nombre en un ángulo de el cuadro.

ÁMAME ANARQUISTA

Ámame anarquista
frenéticamente
mientras desato y suelto
el pañuelo que sujeta
tu cabello
y libero a tu pecho
ya sin freno
ya sin sentido
siempre hacia la frontera
roja y negra
y violeta
ámame hacia la izquierda
cara a cara
hacia la noche
hacia ti
siempre hacia ti misma
Ámame anarquista
mismo contra mí mismo.
Claudio Rodríguez

AVANZA CAMARADA QUE LA UTOPÍA ESTA ALLÁ NOMAS

Avanza, avanza, no dejes de avanzar, no impartan los obstáculos, sigue avanzando, avanza, avanza, no importa si te caes, levántate y sigue avanzando, que un pronto día la utopía alcanzaras.

PUÑO EN ALTO

De la muerte nacimos un día,
y seguimos acá sin parar de aprender,
como rekuperar lo ke una vez fue nuestro,
komo rekuperar lo ke todavía podemos perder...
somos hijos de lo poko que aun keda,
y komo hijos y futuros padres
debemos aprender a preservar el bien-estar,
mas debemos tener kuidado de no konfundirlo kon el amor y la paz
pues el engaño en ke kalleron nuestros padres y abuelos,
les kosto mas de la mitad de este hermoso planeta,
pues su paz, komo precio, kosto la guerra,
y su amor, kosto la paz,
una paz ke de entre las guerras
solo consolaba al morir o al llorar,
al ver lo hermoso ke era todo antes,
antes de ke existiera ese pasajero bien-estar...
somos hijos de la muerte,
y komo hijos debemos superar a nuestros padres,
superar a la muerte, kasi inevitable,
ke nos legaron en vida...
ke en la misma vida nos ataka....
y ke muchos estando vivos ya están muertos...
konsumidos por el dinero,
por el poder,
por los trofeos vanos ke les da su mente...
la lucha es hoy...es mañana...es siempre....
hasta ke la verdadera muerte nos atake...
y, aunke nos atake , debemos seguir luchando...
pues mientras tengamos vida...

el puño siempre seguirá en alto
Kristian Miranda

Aprendí el vocabulario del amo dueño y patrón me mataron tantas veces por levantarles la voz pero del suelo me paro porque me prestan las manos porque ahora no estoy solo porque ahora somos tantos
Victor Jara

SIEMBRA LA SEMILLA

siembra la semilla, déjala crecer, espera a que florezca y veras lo bella que es.Por que nuestra resistencia es fértil, la revolución hay que sembrarla, para ver un nuevo amanecer.Que este mundo donde la dignidad humana se compra y se vende, donde la libertad se compra y se vende. Hay que sembrar la semilla de la revolución.Ama la libertad que ell@s nos han quitado. Nos forjan cadenas que nos impiden mover. Ell@s se reparten todoy nos dejan la migajas. Tenemos que lucha por un mundo de igualdad donde tod@s cooperamos y en libertad vivamos.Hay que sembrar esa semilla que de un bello color negro que tranda libertad.

Benjamin Beracasa

LA CANCION SONORA

Esta cancion, es la canción sonora
que se levanta del pais maldito,
esta canción es el doliente grito
de los esclavos de la explotación.

Escuche mi canción todo el q' lleve
dentro del pecho la rebelde fibra,
que en mi canción atronadora vibra
una esperanza y una maldición.

Yo quiero ver la mina solitaria
desierto el prado y el taller desierto,
yo quiero ver como un planeta muerto
toda la tierra donde impera el mal.

Yo quiero contemplar el gran combate
de los ladrones y de los hambrientos,
yo quiero ver los épicos momentos
de la grandiosa huelga general.

Yo quiero ver desiertos los cuarteles
todos los templos ver abandonados,
yo quiero ver sus muros derribados
y sus escombros rapidos arder.

Yo quiero contemplar el gran incendio
término triste de una edad malvada,
y quiero ver despues purificada
toda la tierra como un gran vergel.

Esta canción, es la canción sonora
la de iracundos y soberbios tonos,
esta canción derribara los tronos
y los baluartes de la explotación.
Llevad esta canción por todo el mundo
querido hermano, bella hermana mia,
dulce canción, canción de la anarquia
nunca se apague tu vibrante son.

no reclamen como los pájaros

apenas unos mendrugos

que de a poquito les tiran porque son la alegría de un momento.

Para el alto vuelo,

eso no basta,

conquistad la harina y la levadura,

las herramientas y el trigal,

y seréis dueños del pan de cada día

y recién podréis dormir tranquilos

sin pedir nada a nadie.

Etelvina Astrada

L@S NADIE

“Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salirde

pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte,

que llueva acántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy,

ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,

por muchoque los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o selevanten

con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados,

corriendo la liebre,muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la

prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata. ”

MARIO BENEDETTI

HOMBRE QUE MIRA AL CIELO

Mientras pasa la estrella fugaz
acopio en este deseo instantáneo,
montones de deseos hondos y prioritarios.
Por ejemplo que el dolor no me apague la rabia,
que la alegría no desarme mi amor,
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares, caninos e incisivos
y se muerdan juiciosamente el hígado.
Que los barrotes de las celdas
se vuelvan de azúcar o se curven de piedad,
y mis hermanos puedan hacer de nuevo
el amor y la revolución.
Que cuando enfrentemos el implacable espejo
no maldigamos ni nos maldigamos.
Que los justos avancen,
aunque estén imperfectos y heridos.
Que avancen porfiados como castores,
solidarios como abejas,
aguerridos como jaguares.
Y empuñen todos sus noes
para instalar la gran afirmación.
Que la muerte pierda su asquerosa puntualidad.
Que cuando el corazón se salga del pecho
pueda encontrar el camino de regreso.
Que la muerte pierda su asquerosa y brutal puntualidad,
pero si llega puntual no nos agarre
muertos de vergüenza.
Que el aire vuelva a ser respirable
y de todos.
Y que vos muchachita sigas alegre y dolorida,
poniendo en tus ojos el alma.
Y aparte tu mano en mi mano,
y nada más.
Porque el cielo ya está de nuevo torvo
y sin estrellas.
Con helicóptero y sin dios.

Mario Benedetti



DESGANAS

Si cuarenta mil niños sucumben diariamente
en el purgatorio del hambre y de la sed
si la tortura de los pobres cuerpos
envilece una a una a las almas
y si el poder se ufana de sus cuarentenas
o si los pobres de solemnidad
son cada vez menos solemnes y más pobres
ya es bastante grave
que un solo hombre
o una sola mujer
contemplen distraídos el horizonte neutro
pero en cambio es atroz
sencillamente atroz
si es la humanidad la que se encoge de hombros.

Mario Benedetti


EL NIÑO CINCO MIL MILLONES

En un día del año 1987 nació el niño Cinco Mil Millones.
Vino sin etiqueta,
así que podía negro, blanco, amarillo, etc.
Muchos paí azar un niño Cinco Mil Millones
para homenajearlo y hasta para filmarlo
y grabar su primer llanto.
Sin embargo,
el verdadero niño Cinco Mil Millones
no fue homenajeado ni filmado
ni acaso tuvo energías
para su primer llanto.
Mucho antes de nacer ya tenía hambre.
Un hambre atroz. Un hambre vieja.
Cuando por fin movió sus dedos,
éstos tocaron la tierra seca.
Cuarteada y seca.
Tierra con grietas y esqueletos de perros
o de camellos o de vacas.
También con el esqueleto del niño número 4.999 999 999.
El verdadero niño Cinco Mil Millones
tenía hambre y sed,
pero su madre tenía más hambre y más sed
y sus pechos oscuros
eran como tierra exhausta.
Junto a ella,
el abuelo del niño tenía hambre y sed
más antiguas aún
y ya no encontraba en sí mismo ganas de pensar
o de creer.
Una semana después,
el niño Cinco Mil Millones
era un minúsculo esqueleto
y en consecuencia disminuyó en algo el horrible riesgo
de que el planeta llegara a estar superpoblado.

Mario Benedetti


DE QUE SE RIE?

(Seré curioso)

En una exacta

foto del diario

señor ministro

del imposible

vi en pleno gozo

y en plena euforia

y en plena risa

su rostro simple

seré curioso

señor ministro

de qué se ríe

de qué se ríe

de su ventana

se ve la playa

pero se ignoran

los cantegriles

tienen sus hijos

ojos de mando

pero otros tienen

mirada triste

aquí en la calle

suceden cosas

que ni siquiera

pueden decirse

los estudiantesy los obreros

ponen los puntos

sobre las íes

por eso digo

señor ministro

de qué se ríe

de qué se ríe

usté conoce

mejor que nadie

la ley amarga

de estos países

ustedes duros

con nuestra gente

por qué con otros

son tan serviles

cómo traicionan

el patrimonio

mientras el gringo

nos cobra el triple

cómo traicionan

usté y los otros

los adulonesy los seniles

por eso digoseñor ministro

de qué se ríede qué se ríe

aquí en la calle

sus guardias matan

y los que mueren

son gente humilde

y los que quedan

llorando de rabia

seguro piensan

en el desquite

allá en la celda

sus hombres hacen

sufrir al hombre

y eso no sirve

después de todo

usté es el palo

mayor de un barco

que se va a pique

seré curioso

señor ministro

de qué se ríe

de qué se ríe.

DEFENSA DE LA ALEGRIA

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias

y las definitivas

defender la alegría como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias

y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas

de la retórica y los paros cardiacos

de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza

defenderla del óxido y la roña

de la famosa pátina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lástimas

del azar

y también de la alegría.

POESIA ANARQUISTA

SOY MARGINAL

soy marginal porque estoy al margen de esta sociedad cínica e hipócrita;

soy marginal porque estoy al margen de la explotación del hombre por el hombre;

soy marginal porque estoy al margen del asesinato diario de chicos por hambre o enfermedad;

soy marginal porque estoy al margen de las guerras;

soy marginal porque estoy al margen de la tortura;

soy marginal porque estoy al margen del lucro;soy marginal porque estoy al margen del egoísmo;

soy marginal porque estoy al margen de pensar que todo hasta el amor, tiene precio;

soy marginal porque estoy al margen de la idiotización de los medios de "comunicación";

soy marginal porque estoy al margen de la autoridad y de la ley;soy marginal porque estoy al margen de la religión;

soy marginal porque elegí ser marginal;soy marginal porque soy anarquista.


ANARKIA


Escondido bajo este nombre

te encuentras ¡Oh, bello sueño!

con tu flama encendida

por callosas manos eternas

Mantendremos viva la llama

la cuidaremos del viento

arrimaremos más leña

a tu pequeño gran fuego

Esperamos llegar el día

en que tu incendio se expanda

para dejar de arrastrarnos

y poder al fin volar
A. M. C.

HOJAS DE HIERBA


Apartando con la mano la hierba de las praderas

y respirando su olor característico.

Le pido concordancias espirituales;

Le pido el más copioso y estrecho

compañerismo entre los hombres.

Le pido que se eleven las briznas

de hierbas de las palabras,

de los actos, de los individuos.

Los del aire libre, rudos, asoleados, francos, nutricios.

Los que siguen su camino, con el torso recto,

que avanzan con libertad y autoridad,

los que preceden en vez de seguir.

Aquellos a quienes anima una audacia indomable,

cuya carne es fuerte y pura, limpia de manchas.

Los que miran negligentemente en pleno rostro

a los presidentes y a los gobernadores

como para decirles: ¿Quién sois?

Aquellos, llenos de una pasión nacida de la tierra,

los simples, los despreocupados, los insumisos.

Los de la América interior.



A los estados



A los estados, a cualquiera de entre ellos,

o a una ciudad cualquiera de los estados,

le digo: RESISTE MUCHO, OBEDECE POCO.

Una vez admitida la obediencia sin protesta,

es la servidumbre total.

Una vez esclavizada totalmente,

ninguna nación, estado o ciudad de la Tierra

volverá a reconquistar su libertad.




PAYADA ANARKA
Somos los que combatimos

las mentiras patrioteras

porque son la ruina entera

de toda la humanidad,

porque la patria y sus leyes

son las que engendran la guerra

sembrando en toda la tierra

la miseria y la orfandad.

Somos los que aborrecemosa todos los militares

por ser todos criminales

defensores del burgués,

porque asesinan al pueblo

sin fijarse de antemano

que asesinan sus hermanos

padres e hijos tal vez.

Somos los que despreciamoslas religiones farsantes

por ser ellas las causantes

de la ignorancia mundial:

sus ministros son ladrones

sus dioses una mentira

y todos comen de arriba

en nombre de su moral.

Somos por fin los soldadosde la preciosa Anarquía

y luchamos noche y día

por su pronta aparición;

somos los que sin descanso

entre las masas obreras

propagamos por doquierala Social Revolución.




EL SUBVERSIVO
Un día el pobre tipo,

empleado o jornalero,

ese que anda a los tumbos

y de la cuarta al pérdigo,

el que ha visto llover

y llover y llover

sobre su lomo gris

y su triste sombrero,

ese, el tipo a destajo

que vive de segunda

como el padre del padre

de su anónimo abuelo,

el buen contribuyente

de la cola de acémilas,

aquel, el locatario

con su ataúd de deudas

ese que viaja en ómnibus

o en tren la vida entera,

un día, cualquier día

de mascar la impotencia,

va a agotar, va a gastar,

va a perder la paciencia;

esa última, oscura rebelión que le queda.

Un día, el subversivova a empuñar la impaciencia!

El tipo es un peligro,tiene un arma secreta.
A. T. Gómez

HIMNO DE MUJERES LIBRES


Puño en alto mujeres de Iberia

hacia horizontes preñados de luz

por rutas ardientes,

los pies en la tierra

la frente en lo azul.

Afirmando promesas de vida

desafiamos la tradición

modelemos la arcilla caliente

de un mundo que nace del dolor.
¡Qué el pasado se hunda en la nada!

¡qué nos importa el ayer!

Queremos escribir de nuevola palabra MUJER.

Puño en alto mujeres del mundo

hacia horizontes preñados de luz,

por rutas ardientes,

adelante, adelante,de cara a la luz

UTOPIA Y LIBERTAD

Hoy, vi mi utopía

Vestida con mantas negras,

Hoy, creí haberla conocido

Sin siquiera preguntarle su domicilio.

Ayer, vi su máscara color granada,

Amarrada por los brazos de un verde con rayas.

De aquel encadenado al orden golpeado,

Aquel ciervo de un sueño obligado.

Hoy, supe cuán dura es la obediencia,

Destruir y abolir la esperanza

De aquellos que tratan de mostrar sus alas,

De esos que no han tenido miedo

a la libertad de cerrar los ojos,

De dormitar segundos vivos,

Luego separar pestañas

Y emprender el volar

De las más altas cumbres

A las prisiones subterráneas,

Luego negar al rey,

Quemar la soledad,

Volver a volar,

Buscar nuevas tierras y emancipar,

Expandir los sueños y la libertad,

Abrir caminos de solidaridad,

Abolir el poder infernal,

Aquel que nace en nuestro cielo

Y cae acá,

En las tierras del hombre soñador,

Del hombre libre y mi utopía,

De aquel que su honor no enajenó,

Aquel que sembró felicidad,

Levantó los puños y abrió sus rojos ojos.